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春之节是乡村的，
是泥土的，
是热辣辣的，
是叮嘱和颤抖。

腊肉已经风干，
看得见老妈的手纹。
父亲酿了一冬的酒，
喝了不上头。

水泥森林里的人逃光了，
兄弟们又快活团聚了。
来，来，举起杯，
庆祝这奔跑的一路。