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　　我大概要跑出书店寻找一个乞丐了，

　　羞耻地把几枚硬币投入他的破瓷缸里。

　　这不能赎我的罪。

　　甚至于我写出这首诗来，

　　也会被一些人骂作伪善。

　　我大概只是怕多年之后，

　　当我乞讨于同一个街头，

　　破瓷缸比我的肚子还要干瘪。
 

　　或者我突然想起了自己的老父亲，

　　他是否也曾陷进城市繁华的漩涡?

　　他穿着老掉牙的中山装，

　　遭西装革履们白眼?
 

　　又或者我想起了早已过世的祖母。

　　在一次闲聊中，

　　我曾听父亲含混的说起，

　　三年自然灾害那段时间，

　　她曾一个人拖儿带女，

　　沿街乞讨。